米兰深秋的湿气，像是能钻进骨头缝里。傅怀瑾站在brera区一条背阴的石板路上，指尖的烟积了长长一截灰，忘了弹。他在这条街徘徊了三天，像个幽魂，守着那家据说“南风”偶尔会光顾的古董书店。
胃里空得发酸，隐隐抽痛，但他懒得理会。这具身体的抗议，比起心里那个日夜灼烧、名为“燕婉”的空洞，微不足道。安妮那句毒的话，反复在他耳膜上刮擦：“婉婉说了，看见你就恶心。”
恶心。
他傅怀瑾，什么时候成了她眼里的秽物？
心脏猛地一缩，像是被那只无形的手又狠狠攥了一把，疼得他指尖一抖，烟灰簌簌落下，烫在手背上，留下一个细微的红点。他竟没觉得疼。
“吱呀——”
街角书店那扇沉重的木门被推开了。
傅怀瑾的呼吸瞬间停滞。
一个穿着米白色长风衣的女人侧身走了出来，怀里抱着几本厚重的画册。她微微低头，整理着颈间的围巾——那是一条柔软的浅灰色羊绒围巾，在稀薄的阳光下，边缘处似乎……绣着一朵极小的、淡到几乎看不见的茉莉花？
傅怀瑾的瞳孔猛地缩紧。
他记得那条围巾。三年前伦敦的圣诞集市，雪花落在燕婉的睫毛上，她冻得鼻尖发红，指着这条围巾说：“怀瑾，你看，像不像米兰清晨的雾？”他买下来，亲手给她围上，指尖蹭过她温热的颈侧皮肤，她笑着缩脖子，眼睛弯成月牙。后来有次他不小心用钢笔勾破了围巾一角，她没生气，只是找了个同色系的线，笨拙地绣了朵小茉莉遮掩，针脚歪歪扭扭，还自豪地举给他看：“看，独一无二的标记！”
独一无二的标记……
还有她挽发用的那根木簪——樱桃木的，纹理细腻，和他从日本浅草寺带回来的那根，几乎一模一样。他记得她拿到簪子时，指尖反复摩挲着簪头的弧度，眼里闪着光，踮脚在他下颌印下一个带着清甜气息的吻，声音软糯：“怀瑾，你最好啦。”那天，他们就在这家书店里消磨了一下午，她抱着一本《东方纹样考》，靠在他身边，小声说以后要把簪子的纹样融进设计里。
风掠过，带来咖啡豆烘焙的焦香，混着旧书的霉味，钻进鼻腔。
是她！一定是她！
血液“轰”的一声全部涌向头顶，耳边嗡嗡作响，世界瞬间失声，只剩下那个侧影。几个月的焦灼、疲惫、绝望，像被这突如其来的阳光烤化了，一种近乎癫狂的喜悦堵住了他的喉咙，让他发不出半点声音。指尖不受控制地发麻，夹着的烟掉落在潮湿的石板上，发出“嗤”的轻响，他也浑然不觉。他几乎是踉跄着向前迈了一步，鞋跟磕在凸起的石板上，身子晃了晃，才勉强站稳。
那个名字在胸腔里疯狂冲撞，几乎要破膛而出——
“婉……”
就在音节即将挣脱束缚的瞬间，女人整理好了围巾，抬起头，完全转过身来。
时间，仿佛在这一刻被冻结。
不是她。
那是一张完全陌生的脸。五官清秀，却毫无燕婉眉宇间那种沉静又执拗的韵味。她的眼神里带着一丝匆忙和不耐，扫过傅怀瑾失魂落魄的脸时，像是看到了什么碍眼的东西，微微蹙眉，抱着画册，脚步匆匆地与他擦肩而过，带起一阵微弱的风，风中没有任何他熟悉的茉莉气息。
希望，不是像气球被扎破，而是像一座精心搭建的沙塔，在潮水漫上的瞬间，无声无息地坍塌、融化，只剩下湿漉漉、空茫茫的一片。
傅怀瑾僵在原地，维持着那个微微前倾、几乎要扑过去的可笑姿势。刚才涌向四肢百骸的热血，瞬间冰冷倒流，冻得他四肢百骸都在发僵。胃部的绞痛卷土重来，比之前更尖锐，更凶狠，像有只无形的手在里面狠狠拧搅，疼得他额角瞬间渗出细密的冷汗，不得不微微弯下腰，用手按住那块持续痉挛的皮肉。
空欢喜。
原来，又是空欢喜。
他慢慢直起身，自嘲地想扯动嘴角，却发现脸部肌肉僵硬得不听使唤，只牵出一个比哭还难看的弧度。真是疯了，魔怔了。仅仅因为一条颜色相似的围巾（那朵茉莉或许只是光影的错觉），一根款式雷同的木簪，就让他像个初次动情的毛头小子一样，方寸大乱，丑态百出。
“世界上女人多的是……”他想起自己不久前在办公室里，对着模特照片说出的狂言，此刻像沾毒的针，反反复复扎在他自己的心尖上。
是啊，女人多的是。
可燕婉，只有一个。
被他亲手弄丢的那一个。
他低头，看着地上那截被他无意中碾碎的烟蒂，像极了他此刻支离破碎的指望。一股巨大的无力感攫住了他，几乎要将他压垮。
“傅总，好巧。”
一个温和清越，却带着无形屏障的声音，自身后响起。
傅怀瑾猛地回头。
路子衿就站在几步开外，穿着一身剪裁极佳的深灰色羊绒大衣，身形修长挺拔，像一株沉静的白杨。金丝边眼镜后的目光平静无波，仿佛只是偶遇一位不甚相熟的故人。他手里拿着一个牛皮纸文件袋，边缘被捏得有些发皱，与他整体的从容略显不符。
傅怀瑾的瞳孔骤然收缩，所有失落和痛苦在瞬间被点燃，转化为尖锐的敌意。他几乎是本能地挺直了疼痛蜷缩的脊背，下颌线绷得像拉满的弓，眼神阴鸷地刮过路子衿的脸，试图在那张波澜不惊的脸上找到一丝裂痕。
“巧？”傅怀瑾冷笑，声音因为情绪剧烈起伏和胃部不适而显得沙哑干涩，“路子衿不上班，倒有闲情逸致来米兰……感受艺术气息？”他刻意加重了最后四个字，带着浓浓的讥讽。
路子衿并未动怒，反而向前走了两步，目光不着痕迹地掠过傅怀瑾起皱的西装领口（那里还沾着一点昨夜的酒渍）和眼下的浓重青黑，语气依旧平和：“艺术确实能舒缓神经。倒是傅总，”他顿了顿，镜片后的目光似乎闪烁了一下，快得让人抓不住，“看起来气色不佳，米兰的湿气……似乎不太养人。”
这话像一根绵里藏针，精准地刺中了傅怀瑾最不愿示人的狼狈。他这些天不眠不休的追寻、酒精的麻痹、此刻因错认而起的失态，在这个永远衣冠楚楚、从容不迫的情敌面前，被放大得无所遁形。
“不劳费心。”傅怀瑾从牙缝里挤出几个字，胃部的绞痛让他几乎站立不稳，他强行用意志力压下那股翻涌的不适，逼视着路子衿，一字一句地问，“她、在、哪、里？”
路子衿推了推眼镜，这个动作似乎比平时快了一丝。他晃了晃手中的文件袋，牛皮纸发出轻微的摩擦声。“傅总在找谁？如果是找南风设计师，我想她的工作室邮箱，应该已经给过傅氏明确的答复了。”
他看着傅怀瑾眼中骤然腾起的怒火，声音放缓，却带着更重的分量：“她很好，不希望被打扰。傅总又何必……执着于一段已经翻篇的过去？”
已经翻篇的过去。
轻描淡写的一句话，像最锋利的冰锥，瞬间刺穿了他所有的伪装和坚持。他这三年的婚姻，他这几个月的痛苦追寻，他刚刚那场可笑的空欢喜，在这个男人口中，只是一段……“翻篇的过去”？
傅怀瑾的拳头在身侧骤然握紧，指节因为极度用力而发出“咔”的轻响，手背上青筋虬结。他几乎能听到自己后槽牙摩擦发出的“咯咯”声。他死死盯着路子衿，试图从那双平静无波的眼睛里，找出一丝一毫的得意、炫耀，或者哪怕只是轻微的波动。
但是没有。只有一种近乎悲悯的平静。这种彻底被忽视、被排除在她世界之外的感觉，比任何直接的挑衅都更让他疯狂。
“过去？”傅怀瑾的声音低沉下去，裹挟着暴风雨前的危险气息，“路子衿，你以为你是谁？我和她之间的事，轮不到你这个外人来指手画脚！”
“外人？”路子衿轻轻重复了一遍，唇角那抹极淡的弧度似乎深了些许，带着一种难以言喻的意味，“傅总似乎忘了，在法律上，以及在她本人清晰的意愿表达里，我或许……比您更不算外人。”
他再次晃了晃那个文件袋，动作带着一种宣告般的笃定：“傅总，适可而止吧。纠缠不休，只会让彼此更难堪。‘亡羊而补牢，未为迟也。’”他话锋一转，目光如手术刀般精准，“但前提是，羊圈里还有羊。如今羊已归山林，傅总守着个空圈修补，除了自我感动，还有何意义？”
亡羊补牢……空圈……
傅怀瑾的脸色瞬间惨白如纸，连嘴唇都失去了血色。路子衿的话，像一把烧红的手术刀，不仅剖开了他的胸腔，更将他那颗早已千疮百孔的心脏，血淋淋地剜了出来，暴露在光天化日之下——他早已出局，他守护的婚姻早已名存实亡，他现在所做的一切，在燕婉眼里，甚至在她“自己人”的眼里，不过是一场惹人厌烦、毫无意义的自我感动。
难堪。铺天盖地的难堪，混合着胃里尖锐的绞痛和心脏被撕裂的剧痛，几乎将他淹没。他必须用尽全身残存的力气，死死抠住掌心，依靠那点刺痛，才能勉强支撑住摇摇欲坠的身体，不让自己在这个男人面前轰然倒下。
他看着路子衿最后对他微微颔首，然后转身，迈着沉稳的步伐离开，那背影挺拔、从容，仿佛一切尽在掌握。
而他，傅怀瑾，像个彻头彻尾的小丑。守着一个虚幻的侧影，上演了一场荒诞的独角戏，最后还被唯一的观众，轻描淡写地判了死刑。
冷风更劲，带着刺骨的寒意，穿透他单薄的西装，钻进他每一个毛孔。他站在原地，感觉那股寒意不仅冻结了他的身体，更冻结了血液，冻结了心跳。
他错过了。真的，彻底错过了。
那个曾经满心满眼都是他的女人，被他亲手推开，如今在别人的庇护下，活得很好，甚至不愿再多看他一眼。
而他，连一个相似的侧影，都抓不住，留不下。
视线彻底模糊，冰冷的液体不受控制地溢出眼眶，他抬手用力抹去，指尖一片湿凉，分不清是冷汗，还是别的什么。
燕婉……
这一次，你是不是……真的再也不会回头了？