巷子里的空气像是凝固了，各种气味分层悬浮着。最底下是尿骚味，中间漂浮着垃圾腐烂的酸臭，最上层飘着劣质酒精和若有若无的血腥气。林宇的后背紧贴着湿漉漉的砖墙，粗粝的墙面硌着肩胛骨。左腿不受控制地颤抖，每一次肌肉抽搐都扯动着伤口，疼得他牙关发紧。
他慢慢滑坐下来，扯下脸上已经湿透的蒙面布。布料黏在皮肤上，撕下来时带着轻微的刺痛。他把布团了团塞进裤袋，又用袖口反复擦拭脸颊，直到皮肤发红，确认看不出明显的血迹。
现在他看起来就像刚在巷斗里吃过亏的混混，虽然狼狈，但至少不会让巡逻队多看第二眼。
伤口需要处理。在这个地方，一点点感染都足以要命。
他撑着那根磨得发亮的钢管站起身，钢管顶端还沾着暗红色的污渍。左腿刚一受力，钻心的疼痛就从大腿直窜上来，他不得不停下来，等这一阵剧痛过去。
巷口外的街道狭窄得像是被人随手划出来的。路面坑洼里的积水映着昏黄的灯光，两侧的棚屋歪歪斜斜地挤在一起，铁皮屋顶上压着砖块，木板墙上钉着塑料布。电线在头顶交织成一张破败的网，偶尔迸出几颗火星，像垂死的萤火虫。
几个穿灰色制服的人影在街角晃动，电棍敲打摊贩推车的声音格外刺耳。林宇低下头，混入稀疏的人流。他的目光快速扫过街边，那些卖黑麦饼的摊子冒着焦糊的热气，旧衣铺前挂着褪色的工装，还有几个挂着模糊红十字标记的门面，门前排着长队，等候的人脸上写满麻木。
这些明面上的诊所去不得。
他拐进另一条更窄的巷子，墙面上布满了层层叠叠的涂鸦。在这种地方，真正的交易都藏在暗处。他的视线在斑驳的墙面上搜寻，终于在一个堆满废弃轮胎的角落找到了目标——用红色喷漆潦草画出的蛇形图案，旁边歪歪扭扭写着杨大夫三个字。
铁皮门虚掩着，推开时发出刺耳的摩擦声。里面的气味扑面而来，消毒水也盖不住草药和血腥混合的味道。空间狭小得转身都困难，唯一的光源来自墙角那盏昏黄的灯泡。一张铺着脏污白布的铁桌，一个锈迹斑斑的洗手池，几个药柜的玻璃蒙着厚厚的灰尘。
穿着沾满污渍白大褂的老头背对着门，正在搪瓷盆里搓洗着什么。盆里的水泛着淡淡的红色。
看伤还是买药？老头头也不回，嗓音沙哑得像砂纸磨过木头。
林宇反手带上门，靠在门板上喘了口气，腿，感染了。
老头慢悠悠转过身。他的白大褂已经洗得发黄，上面沾着深浅不一的污渍。花白的头发稀疏地贴在头皮上，脸上的皱纹深得像刀刻出来的。那双浑浊的眼睛在林宇身上扫过，最后停留在腰后别着的钢管上。
清创，上药，换绷带。老头的声音没什么起伏，两块黑麦饼，或者等价的东西。麻药没有。
我有药。林宇从怀里掏出碘伏、纱布和那半管抗生素药膏，放在铁桌上，用这些。剩下的，用这个抵。他犹豫了一下，还是摸出了那枚刻着飞鸟塔楼标记的金属片，轻轻放在药膏旁边。
老头瞥见金属片，浑浊的眼珠微微动了一下，但很快又恢复了原样。他没去碰那金属片，只拿起碘伏瓶子对着灯光看了看：东西还行。躺上去，裤子褪了。
铁桌冰凉的触感透过薄薄的衣料传来。林宇忍着不适褪下伤腿的裤子，溃烂的伤口暴露在昏黄的灯光下，红肿的皮肉泛着不健康的亮光，边缘已经开始发白。
老头的动作粗暴却异常熟练。他用镊子飞快地清理着腐肉和脓血，速度之快几乎不给疼痛反应的时间。当碘伏淋上伤口时，剧烈的刺痛让林宇猛地绷紧了身体，指甲深深陷进掌心的软肉里，但他硬是把呻吟咽了回去。
老头意外地看了他一眼，拿起药膏挤了大半管，厚厚地敷在伤口上，再用相对干净的纱布仔细包扎起来。
骨头没伤着，肉烂得深。老头一边缠绷带一边说，这药顶不了多久。想要盘尼西林，得去内三区，联合诊所，或者......他顿了顿，声音压低了些，鸟巢的人碰碰运气，要是你有门路的话。
林宇的心猛地一跳。老头果然认得这标记。
他慢慢坐起身，提上裤子，装作不经意地问：鸟巢......好找么？
老头嗤笑一声，浑浊的眼睛里带着嘲讽：怎么？活腻了想去送死？他用下巴指了指桌上的金属片，拿着这玩意儿在外围转转还行，真往里闯，死都不知道怎么死的。说完便不再理会他，拿起剩下的碘伏和药膏，算是收了诊费，转身继续捣鼓那盆血水。
林宇收起金属片，深深看了眼老头佝偻的背影，拄着钢管挪下铁桌。药物带来的凉意暂时压住了伤口的灼痛。他推开门，重新融入外面昏暗的街道。
......联合诊所......内三区......
零碎的信息开始在他脑海中拼接。塔城的等级森严得像铁笼，医疗资源被牢牢掌控在少数人手中。而这个，似乎是个让人既向往又恐惧的存在。
他抬起头，望向贫民区远处那片灯火通明的区域。那里的楼房规整有序，霓虹灯光勾勒出冷漠的轮廓。那就是所谓的内三区，塔城真正的核心地带。
父亲笔记里的，飞鸟塔楼的标记，St-07的代号，还有这个神秘的......它们之间，一定存在着某种联系。
腿上的疼痛依旧清晰，但他的思绪越发清明。
必须想办法进入内三区。