银簪还攥在手里，指尖被它烫得发红。陈凡没松手，顺着那股热劲往前走，脚底踩着碎石，一步一滑。他不敢走大路，专挑山脊背阴的陡坡，身子贴着岩壁挪，生怕惊起一点响动。
天色渐渐暗下来，风从谷底往上灌，吹得他后脖颈发凉。他摸了摸怀里的书，书脊上的草绳还在，磨得皮都破了。他没停下，继续往前，直到看见前面山腰有个凹进去的岩穴，像是被什么巨物撞过，裂开一道口子，勉强能藏人。
他钻进去，蹲在角落，把碎石往洞口堆了堆，遮住大半缝隙。外面风还在刮，但已经吹不进来了。他盘腿坐下，把《万界通商录》放在膝盖上，翻开那页有阵纹的纸，把银簪轻轻放上去。
书页没亮，纹路也没动。
他盯着那簪子，心想是不是还得流血。可手指上的伤口已经结了痂，他不想再划。他闭上眼，试着往丹田里探意识，像昨夜那样。
刚一动念，脑袋就嗡了一声，像是撞上了什么硬东西。一股排斥感从肚子里炸出来，冷汗顺着额角往下淌。他咬牙撑住，没睁眼，继续往里压。
灰蒙蒙的空间又出现了。
还是那片混沌，中间悬着那座青铜小鼎，三足两耳，巴掌大，缓缓转着。可这次，他能看清了——鼎身上刻着细密的纹路，一圈圈缠着，像是某种符文，又像是某种运转的法门。每转一圈，鼎口就微微开合一次，像在呼吸。
他想靠近，可刚迈出一步，整个人就被弹了回来。
意识一散，他猛地睁眼，发现自己还在岩穴里，手还按在书上，银簪滚到了一边。
他喘了口气，抹了把汗。刚才那一下，不是错觉。小鼎在排斥他，不让他靠近。可它明明就在他体内，是他的一部分，凭什么不让他碰？
他不信邪，又闭上眼。
这次他没急着冲进去，而是先稳住呼吸，一吸一呼，慢慢来。他回忆起昨夜那股灼烫感，回忆起小鼎转动的节奏，试着用呼吸去对。
吸气，半圈；呼气，半圈。
一次，两次……到了第七次，他忽然觉得丹田里一松。
再睁眼，意识已经进去了。
小鼎还在转，但节奏变了，和他呼吸对上了。他往前走了一步，没被弹开。他又走一步，靠近了鼎身。
这一次，他看清了鼎底的纹路——是三个字，歪歪扭扭，像是谁用指甲刻上去的：“归藏诀”。
他念了一遍，声音还没出口，小鼎忽然震了一下。
紧接着，鼎口朝上，缓缓张开。
他下意识想退，可没动。他想看看这东西到底要干什么。
外面天已经黑透了，月亮刚爬上山头，清光从岩缝里漏进来，洒在书页上。银簪突然又烫了，贴着纸面微微颤动。
陈凡低头看，发现书上的阵纹正在发亮，银光顺着线条爬，最后聚在阵心，像在等什么。
他抬头，看见月光正好照进洞口，一缕清辉落下来，擦过他的肩头。
就在那一瞬间，小鼎动了。
不是转，是颤。三足齐震，两耳轻鸣，鼎口猛地一吸——
那缕月光像是被什么东西拽住，硬生生拐了个弯，朝着小鼎虚影扑了过去。
陈凡浑身一僵。
他能感觉到，那光流进了小鼎，再从鼎底渗出来，变成一股温热的气，顺着经脉往下走。那气不冲不撞，走得很慢，可每过一处，那里的经脉就松一分，像是被什么温水泡过。
他没动，也不敢动，生怕一动就把这过程打断。
月光还在照，小鼎还在吸。一缕接一缕，像是永不疲倦。那股温流越积越多，最后汇在丹田，形成一团暖意。
他试着用意识去碰那团气，刚一接触，脑子里忽然闪过一段东西——不是文字，不是声音，是一种感觉，像是有人在他耳边说了三个字：“引月入鼎”。
他没多想，立刻照做。
意念一动，小鼎转得更快了，鼎口张得更大，吸力猛地增强。外面的月光像是被撕开了一道口子，整片清辉朝着岩穴涌来，穿过他的身体，灌进小鼎。
他整个人都亮了。
皮肤下泛着银光，经脉像河，灵气像水，在里面缓缓流动。他能感觉到，自己的五脏六腑都被那股温流洗了一遍，旧伤处隐隐发痒，像是在愈合。
不知过了多久，月亮偏了，光弱了。
小鼎吸得慢了，最后“嗡”地一声，鼎口闭合，虚影缓缓沉回丹田。
陈凡睁开眼，发现自己浑身湿透，像是刚从水里捞出来。可岩穴里没水，风还是冷的。他低头看手，指尖在抖，但不是因为冷——是体内那股气还在动，像是活了一样，在经脉里自己走。
他摸了摸丹田，那里暖烘烘的，像揣了个小太阳。
他把银簪捡起来，放回书页上。这次，纹路没亮，簪子也没烫。他合上书，贴身收好。
外面风停了，夜静得能听见远处猫头鹰叫。他没急着走，坐在原地，试着用意识再探一次丹田。
小鼎还在，安静地悬着，偶尔转半圈，像是在休息。
他试着用“引月入鼎”那股感觉去碰它，刚一动念，小鼎就轻轻震了一下，像是回应。
他嘴角动了动。
不是梦，也不是邪术。这东西认他，还能用。
他想起表叔临死前的眼神，想起那本染血的书，想起娘葬在地窖时他发的誓。他没哭，也没笑，只是把书按在胸口，低声说：“我走对了。”
他站起身，拍掉身上的土。岩穴外，月光斜照，山路像条灰带，往北延伸。
他迈出一步，脚底踩碎了一块石子。
刚走两步，忽然觉得丹田一热。
小鼎又动了。
不是转，是颤，像是在提醒什么。
他停下，回头看向岩穴。刚才坐的地方，岩壁上有一道影子——不是他的，是鼎的虚影，正贴在石上，缓缓旋转。
他盯着那影子，没动。
三息之后，虚影慢慢淡了，缩成一点，沉进地面。
他收回目光，转身继续走。
脚下的路越来越陡，碎石滑脚。他走得慢，但每一步都稳。
怀里那本书贴着胸口，沉得压人。可他知道，这沉不是累赘，是开始。
银簪还在发烫，像一颗活的心。