陆远拉开实木办公桌的抽屉。
拿起一串带着皮套的汽车钥匙。
金属撞击发出脆响。
“带我去见他。”
两人坐上停在楼下的黑色福特轿车。
阿布踩下油门，车轮碾过柏油路面，直奔深水埗。
汽车拐进一处破旧的唐楼大杂院。
巷子窄得连车门都无法完全推开。
空气里闷着一股发酸的潲水味和刺鼻的蜂窝煤烟味。
污水顺着青石板的沟渠往下流，上面漂着烂菜叶。
踩着摇摇欲坠的木楼梯上了三楼。
楼板嘎吱作响，掉下一层白灰。
金庸推开一扇掉漆的木门。
门轴干涩，发出难听的嘶鸣。
屋里逼仄昏暗，堆满了发黄的旧报纸。
一个穿着洗得发白的长衫男人坐在书桌前。
三十多岁，脸颊消瘦，头发乱蓬蓬的。
正拿着一支秃笔在稿纸上写字。
周文强。
陆远走进去，皮鞋踩在满是灰尘的地板上。
他把一份印着远东抬头的高薪聘用书。
放在杂乱的木桌面上。
周文强停下笔。
扫了一眼合同上的数字，冷笑出声。
他抓起那份聘用书，直接推回桌子边缘。
纸张一半悬在半空，摇摇欲坠。
“收回去。”
周文强声音干哑，透着一股酸腐的硬气。
“我周某人穷死饿死，也不赚黑心钱。”
他站起身，大腿重重磕在桌沿上。
疼得嘴角一抽，但还是指着陆远的脸。
“你远东怎么发家的，全香江谁不知道？”
“靠码头走私，养着几百个黑社会打手，在街头砍人抢地盘！”
“现在跑来办报纸？装什么文化大亨！”
周文强越说越激动，唾沫星子喷在半空。
“资本吸血鬼，也配谈传媒良心！”
金庸在旁边急得直搓手，刚想开口劝。
陆远抬手拦住他。
没发火。
陆远一步跨过去，大手一把抓住周文强的长衫衣领。
单臂发力。
直接把这个干瘦的文人从书桌后硬生生提了出来。
“你干什么！放开斯文人！”周文强双脚乱蹬。
鞋底踢倒了旁边的废纸篓。
陆远拖着他往外走。
“跟我上车。看完再骂。”
福特轿车停在九龙的一栋八层大楼前。
门头上挂着“远东私立医院”的白底红字招牌。
陆远揪着周文强走下车。
大厅里人头攒动。
空气中弥漫着浓烈的来苏水味。
排队的不是洋人。
全是穿着打补丁衣服的底层苦力和难民。
丁秋楠穿着白大褂，正给一个剧烈咳嗽的老头听诊。
旁边药房的窗口，伙计把一包包包好的草药递出去。
“这层楼是义诊区。”
陆远松开周文强的衣领，指着走廊两侧排满的病床。
“挂号免费，药费减半。”
“远东每个月往这里填三十万港纸。”
周文强揉着被勒红的脖子，愣在原地。
他看着那个拿到药喜极而泣、跪下磕头的难民老太婆。
干瘪的嘴唇动了动，骂人的话全堵在了喉咙里。
陆远没给他喘息的机会。
再次把他塞进汽车。
半小时后，车子停在观塘的远东纺织厂。
巨大的厂房里机器轰鸣。
震得人脚底板发麻。
几万名女工穿着统一的蓝色工装，踩着缝纫机。
正好赶上中午下班。
工人们涌向食堂。
每个人手里的铝饭盒装得满满当当，白米饭上盖着大块油汪汪的红烧肉。
一张张脸上全是踏实满足的笑。
陆远站在轰鸣的机器旁。
转身看着周文强。
“你清高。你的文章能让这几万人吃上白米饭吗？”
声音穿透机器的噪音，砸在周文强耳朵里。
“你说我靠黑道起家。”
陆远大步走到他面前。
“这香江是英国人的地盘。英资洋行垄断水电、纺织和航运。”
“他们拿警署当枪使，把华人当猪狗。”
陆远食指点着周文强的胸口，力道很重。
戳得周文强往后退了半步。
“我不拿刀砍出一条血路，我连给他们提鞋的资格都没有。”
“我要用华人资本，抗衡英资霸权。”
“我要这香江的经济命脉，捏在我们华人自己手里。”
陆远盯着周文强发红的眼珠子。
“你手里的笔，是用来躲在破楼里写酸文的。”
“还是用来给华人资本发声，当一把刮骨钢刀？”
机器的轰鸣声掩盖了外头的海风。
周文强双手死死攥着长衫下摆。
粗布料子被揉出一团死褶。
他脑子里那套根深蒂固的文人偏见，被这两幅画面砸得粉碎。
胸腔里燃起一股久违的滚烫。
他仰起头。
眼底透着毫无保留的狂热亮光。
“陆老板，我错怪你了。”
周文强深深吸了一口混着机油味的空气。
“笔拿来。”
陆远从内兜掏出一支钢笔，递过去。
周文强把那张揉皱的聘用书贴在粗糙的红砖墙上。
笔尖在纸面上划过。
刷刷两下，签下自己的名字。
第二天。
远东报馆大楼。
周文强穿着一件洗干净的白衬衫，坐在总编办公室里。
他是个十足的工作狂。
一上任就大刀阔斧改革。
版面重排，社论犀利。
专门针对英资洋行的霸王条款开炮。
远东传媒帝国的最后一块拼图，彻底补齐。
笔杆子和枪杆子，全死死握在了陆远手里。
几天后。
下午三点，阳光毒辣。
远东大楼外的柏油马路被晒得发软。
空气因为高温微微扭曲。
一辆黑色的劳斯莱斯轿车缓缓驶来。
车头前盖上插着两面小旗子。
挡风玻璃右下角，贴着一张代表总督府特权的烫金通行证。
轮胎压着马路牙子，平稳停下。
车门推开。
一个穿着笔挺燕尾服的英国男管家，踩着黑色皮鞋走下车。
他戴着白手套。
双手恭敬地捧着一封印着火漆印的烫金信件。
转身走向大楼正门。