朱成康心口一阵细密的酸胀，不剧烈，却像锈钉子钉进骨头缝里，慢慢地、一下一下地往里楔。
那种痒痛无处安放，抓不着挠不到，烂在血肉深处，连呼吸都得压着，怕泄了底。
旁人看不出分毫。他坐在那儿，姿态甚至算得上松弛，半靠椅背，手指捏着杯沿轻轻转。
只有他自己知道，那点疯意正在胸腔里缓慢翻涌，像地底的暗河，看不见，但他听得见——
咕咚，咕咚，一下一下，催命似的。
朦胧光影里，他恍惚看见另一重身影。
也是这样静谧的烛火，那人静坐灯下，垂眸清点账目，长睫低垂，眉眼干净温润多情，看人时还带了一点淡淡的悲悯，像瓷，像玉，像庙里供着的那种不染尘埃的菩萨。
贺景春。
他想起自己曾经扣住那人纤细手腕，对方浑身僵硬，隐忍克制，一声不吭；想起雨夜缠绵，那人闭紧眼眸，睫尖挂着晶莹泪珠，唇瓣轻颤，即便受了天大的辱，也不肯吐出半个求饶的字眼。
是另一种硬骨头。
他喜欢硬骨头，咬碎了才有滋有味。
他从来没有问过贺景春，你有没有喜欢过谁。
他不敢问。
不必问，也心知肚明。
齐国安。
那个温雅干净的医者，教贺景春读书识字，教他把脉行医，教他在这污浊烂透的人世间，守住一点干干净净的念想。
朱成康见过齐国安看贺景春的眼神。
那目光澄澈温柔，无半分占有欲，无半分算计心，是这凉薄世间最干净温热的东西。
如同寒冬腊月里密闭小屋中烧得炽旺的炭火，明明隔着遥遥距离，那暖意却能穿透寒风，烫得旁人眼眶发酸。
那是他这辈子都触碰不到的东西。
从小到大，从来没有任何人用这般纯粹、滚烫、不带一丝功利的眼神看过他。
边境漫天大雪，凛冽寒风，他学会的唯有握刀、厮杀、在堆积如山的尸骸里扒寻一口干粮，拼尽全力只为熬过漫漫长夜，苟活于世。
鲜血浸透衣衫，寒霜冻裂皮肉，无人问他疼不疼，无人念他冷不冷。
威平王、苏侧妃、苏从锦、苏庆依，其他将领、将士，甚至于皇帝......从小到大被骗得多了，人情冷暖、温柔偏袒，于他而言本就是世间最奢侈的虚妄。
于世人而言，他只是一把好用的刀，一件杀伐的工具。
在那个边境里，任何人接近他，都只是想杀他，用他。
无一例外。
回京之后，他身居王府、手握权柄，旁人敬畏跪拜、曲意逢迎。
可那些目光里，永远藏着忌惮、算计、功利，唯独没有一丝真心暖意，他站在人群中央，周遭人声鼎沸，却比独自在雪原守夜时还要孤寒，冷得透骨，冷得麻木。
包括贺景春。
那是圣旨强行塞到他身边的人，名分绑定，被迫相守。
贺景春有齐国安。有人疼惜，有人偏爱，有人护着他干干净净、不染尘埃。
而他朱成康，一无所有。
心底的妒火生得阴暗龌龊，顺着血脉爬满四肢百骸，灼烧得他五脏六腑隐隐发疼。
他嫉妒那份干净，嫉妒那份温柔，更嫉妒贺景春可以被人那样妥帖、珍重地放在心上。
他想要撕碎那份纯粹，想要把那团独属于贺景春的温暖硬生生抢过来，哪怕弄脏、碾碎、彻底毁掉，也不肯拱手让人。
他偏执地困住贺景春，用自己粗暴又笨拙的方式强硬林示金固，肆意拿捏，用最刻薄、最强势的方式将人攥在掌心。
他明知贺景春怕他、畏他，明知自己留不住那点干净，明知贺景春的心从来不在他身上，可他偏要留着，偏要占有。
越是清楚，越是煎熬。
哪怕两败俱伤，哪怕一同沉沦泥沼，也绝不肯放手。
他扭曲地贪恋那一点虚妄的亲近，曾有一瞬觉得，哪怕是怨恨、哪怕是被迫，也好过一无所有。
他想要那团暖。
哪怕抢来、弄脏、碾碎。
他清楚自己卑劣。
太清楚了。
他想把那束照亮过贺景春的光亲手掐灭，想撕碎那份干净，想把贺景春拽下温暖的神坛，拖进自己这片肮脏冰冷的泥沼里，一同沉沦，永世不得脱身。
凭什么？
凭什么人人皆可拥有暖意，唯独他困在寒渊，永世寒凉？
凭什么贺景春那般干净的人，心里装着旁人，偏偏要被他这摊污泥死死缠住？
他妒恨贺景春，恨这人天生纯粹，轻易就能得到自己求而不得的暖意。
既然他得不到暖意，那贺景春也不配干干净净心向暖阳。
他想毁掉。
毁掉那团炭火，毁掉那份干净，毁掉这两个人之间独有的牵绊。
他承认，每一次和贺景春缠绵，都是带着疯狂扭曲的嫉妒狠狠发泄，狠狠折磨他的。
也许，从大婚那一晚就已经开始了。
可嫉妒到极致，只剩无边无力。
他什么都改变不了。
改不了过往，改不了旁人心意，更改不了自己这副阴暗扭曲、不堪入目的模样。
迷茫、空洞、无措，所有情绪压在心底，无处宣泄，最终尽数化作一片死寂的寒凉。
他不知道自己为何要执着于一个本就不属于自己的人，不知道这份偏执的占有欲从何而来，更不知道该如何消解这入骨的荒芜与嫉妒。
他只会掠夺、林示锢、掌控，用最笨拙、最阴狠的方式，抓住那一点不属于自己的温热。明明想要靠近，下手却只剩摧毁；明明心生贪恋，行事尽是偏执刻薄。
矛盾、扭曲、拉扯，无人知晓，无人可解。
等此件事了，他要回京。
这个念头一直盘在那里，像蛇一样蜷在心底最暗的角落，此刻被妒火烧得抬起了头，吐着信子，嘶嘶地催他。
他要回去见贺景春。
要把今夜所有压抑、酸涩、难堪、蚀骨的嫉妒，一丝不漏，尽数还在那人身上。
他甚至已经想好该如何做。
温柔、耐心、不动声色，让那人身在牢笼，却以为自己还有退路，然后一寸一寸地封死它。
他要让贺景春永远清楚，谁才是掌控他、口人林示他、不会施舍半分善意的主人。
他要一点点磨去齐国安留在贺景春身上的温存干净，把那人所有柔软乖巧，尽数变成只属于自己的、屈辱的印记。
他给不了爱。
他只会给疼，给羞辱，给永无止境的索取。
这是他唯一卑劣、又唯一能抓住的办法。
笨拙、阴戾、病态，还透着深入骨髓的无助。
他明知这样伤人，明知这是病态的迁怒，明知贺景春本不该承受他的阴暗。
可他改不了。
嫉妒啃噬他，空虚拉扯他，他唯有通过折磨那个人，才能短暂确认自己拥有过、占有过。
唯有看见贺景春因他狼狈不堪，他荒芜空洞的心底才会生出一丝扭曲的实感。
他像一个明知自己会施暴、却无力自控的疯子。
清醒地堕落，理智地作恶。
越是清楚贺景春心里装着别人，他越是要折辱。越是羡慕那份干净，他越是要把人拖进泥泞里，陪他一起腐烂。
可折磨过后，又是铺天盖地的无力。
无望，无解，恶性循环。
他再度端起酒杯，仰头一饮而尽。
酒液寒凉，苦涩刺喉，寒凉顺着食道一路灼烧至胃腑，不留半点温存，那点转瞬即逝的灼痛，根本压不住心底翻涌的阴暗，什么也留不下，什么也解不开。
终究什么也没能留下。
他放下酒杯，在桌上轻轻磕了一下，发出一声闷响。抬头看着韦师爷，那张脸在烛光里忽明忽暗，嘴角慢慢弯起一道弧度。
寒凉酒水压不下心底翻涌的阴暗，反倒将那点扭曲的占有欲烘得愈发浓烈。
他甚至已经提前预想好了回去的画面......
那念头生出来的一瞬间，连他自己都觉得肮脏。
他知道自己回去会做什么，连每一个步骤都想好了。
他甚至已经想好了第一句话要说什么。语气要怎样。先从哪个位置开始碰。
那个人连逃的念头都不会有，他知道。
他知道。
他都知道。
可他停不下来。
他会把贺景春按在身下，看那人闭上眼，嘴唇咬出一排血印，却一声不吭。
硬骨头。
每一次都是硬骨头。
然后他会更狠，更凶，更不留余地。
不是欲望，是惩罚。
是报复。
是对着空气挥刀，砍不到真正的敌人，就砍那个离他最近的人。
多卑劣。
他知道。
他在最亲密的事情里做最冷酷的事。
他在触碰那个人的时候，心里想的不是如何让他舒服，而是如何让他疼，让他记住这个疼是谁给的，让他以后每一次闭上眼，想到的不是齐国安教的那些温柔道理，而是这具身体上、这些骨头缝里、这些被他反复撕开又被反复缝合的伤口里，刻着的全是朱成康三个字。
哪怕是以嫉妒的方式。
可是他又恨自己只能以嫉妒的方式。
等此件事了。
他在心里把这句话又念了一遍。
重重的，像咬着什么。
他放下酒杯，指腹一遍一遍擦过潮湿酒痕，动作轻缓暧昧，像是在描摹某一具柔软易碎的皮肉。
杯底轻磕木桌，一声闷响沉闷又压抑，像心底压着的那点不肯罢休的恶意，重重撞在血肉上。
烛火明明灭灭，光影在他精致冷白的脸上交错晃动，唇角缓缓扯起一道浅淡、凉薄又阴恻的弧度：
“怪物？”
他低声重复，唇齿间碾过这两个字，像碾碎一只飞蛾，带着自我厌弃。
强行囚住无心于自己的人，明知得不到，偏要反复磋磨；明知心生嫉妒，偏要冷意折磨；自己困在荒芜寒夜里，便要拉着旁人一同坠落；明知那人心里装着别人，还要一遍遍折辱、拿捏、摧毁。
这般扭曲卑劣，可不是怪物。
韦师爷说这话的时候，他脑子里全是贺景春。
那个人干干净净地坐在烛火下，像瓷，像玉，像菩萨。
而他呢？
他蹲在暗处，浑身是泥，满手是血，盯着那点光，眼睛都不眨。
他想把那盏灯摔碎在地上，踩烂了，看清楚里面到底有没有温度，还是跟他一样，里面什么也没有，只是看着好看。
他又拿起酒杯，然后轻轻磕了一下。
一声闷响，杯底磕在木桌上，不高不低，刚好够把那些翻涌的念头压回肚子里。
烛光落在他脸上，那笑容温润柔和，像寻常少年被随口夸赞后，略带腼腆的浅笑。
可韦师爷看得清清楚楚，那双漆黑空洞的眸子里，空空荡荡，没有笑意，没有温度，没有人该有的鲜活情绪。
只有一潭深不见底的寒黑，藏着扭曲的执念、无处安放的嫉妒，还有一份冷静到令人发寒、笃定返程、温柔施虐的漠然。
齐国安给贺景春光，而他就要给贺景春永夜。
每想一次，都让他心里那根锈钉子又往里楔了一寸。
“或许吧。”
声音轻得近乎虚无，像一片枯黄落叶坠入万丈深井，没有回响，没有波澜，只是悄无声息地沉落到底。
韦师爷心头微凛。
他看不懂这三个字里藏着的沉重，只看见那一瞬间，年轻人眼底漫开一种茫然又悲凉的荒芜。
好似孤身立于漫天大雪之中，回头望去，来时脚印早已被风雪掩埋；抬眸向前，前路迷雾重重、不见尽头。
天地辽阔，他孤身一人只能硬着头皮往前走，一边自我厌恶，一边继续作恶。
这抹破碎转瞬即逝。
朱成康轻轻眨眼，所有翻涌的阴暗、嫉妒、迷茫、偏执尽数收敛，利刃归鞘，疯骨藏敛。
刹那间，他又变回那个眉眼温和、滴水不漏的年轻商人，温润无害，笑意得体。
“韦师爷，”
他语气轻快平淡，听不出半分波澜，仿佛方才心底翻涌的阴暗暴虐从未存在：
“该你选了。”
韦师爷嘴唇翕动，千言万语哽在喉头，最终只沉重颔首，默然妥协，取舍已定，他再无半分退路。
朱成康起身离席，行至韦师爷身侧时脚步微顿，他抬手不轻不重拍了拍对方肩头，力道分寸恰到好处，仿若旧友道别，温和疏离。
“聪明人。”
三字落下，不带多余情绪。
无人知晓，那具冷静皮囊之下早已默默定下归途。
房门轻合，隔绝外头喧闹，也隔绝了方才那一瞬间流露的破碎疯戾。
韦师爷一个人坐在空荡荡的雅间里，盯着桌上那两只空酒杯看了很久。
一只朱成康用过的，一只他自己用过的。一模一样，满口杯沿都沾着酒渍，分不清哪道痕迹是谁的。
那个年轻人不怕死，不在乎任何人，把所有人当成棋子。
可他不快乐。
那种不快乐不是愁眉苦脸、唉声叹气，是一种从骨头缝里渗出来的、他自己可能都没意识到的、彻彻底底的不快乐。
外人只见他冷酷狠绝、算无遗策。
无人知晓，这把最锋利的刀，生来就无人疼惜。
他烂透了，还要拖着那唯一一点干净，一同沉沦。